la muerte de David Foster Wallace

le conocí en Pomona College, donde él era profesor de escritura creativa. nunca quise entrar en su clase aunque ahora es un buen momento para decir que sí, que era un profesor muy bueno aunque excéntrico... o inventar alguna historia más jugosa, por ejemplo que siembre iba por ahí con su bote para escupir tabaco -debo decir que aunque sí mascaba tabaco en clase, yo nunca le ví escupir en el campus ni llevar ningún bote-.

parece que era un tipo especial, de caracter e ínfulas y pasiones... supongo que tenía algo de eso que hizo a la gente llamarle genio de la literatura. nolo sé. en mi ignorancia, nunca he leído nada suyo. será por resentimiento... ¿te he contado alguna vez que quise entrar en s clase y que...?

la noticia de su muerte, hace más de un mes, ha estado durmiendo en mi cabeza hasta que, hablando con Isa, me acordé de que sí, era verdad. el tipo se suicidó en la hermosa Claremont, California. cinco meses antes de cumplir los 47 años.

no es que su muerte tenga demasiada relevancia para nadie más allá de su familia y sus miles de lectoras y lectores... pero creo que merece la pena recordarle. sé sobre él que llevaba cierto tiempo sin sacar ninguna novela y que su vida estaba en las crueles garras de la depresión desde hacía más de dos décadas, irónico que lo único que conozco de él sean datos negativos, supongo que así somos.

quede aquí una interesante página sobre él y más información, por si a alguien le interesa.